Черный диггер - Страница 22

Но цыган уже достал пистолет, и Сергей, готовый к броску на него, понял, что это конец. Он не успеет.

БОМЖ. СТОЛКНОВЕНИЕ

Электричка дернулась и остановилась. Решетово. Сейчас, через десять минут, здесь пройдет еще одна, в сторону города. Она будет последней на сегодня, и этот длинный суматошный день можно считать законченным.

Войцех Казимирович стоял в тамбуре, зажатый другими пассажирами, и удивлялся данному обстоятельству. Обычно на этой станции в такое время он выходил в полном одиночестве. Когда-то Профессор даже поинтересовался, для чего нужно было делать остановку в таком месте. Оказалось, когда-то здесь была крупная птицефабрика. Лет девять назад ее задушили "ножки Буша". Хозяйство разорилось, а кто-то нагрел на этом руки. Люди, жившие в небольшом поселке при птицефабрике, не имея работы, разбежались кто куда. Остались только старики да старухи, прозябающие на нищенскую пенсию. Ездить стало некому, а остановка сохранилась как напоминание о том, что когда-то и здесь жили, работали, женились, рождались и умирали люди, ушедшие отсюда теперь навсегда.

Войцех Казимирович приготовился к выходу, когда стоявший перед ним смуглолицый мужчина вытянул пистолет. Ну вот, опять грабят. Как много оружия стало гулять по стране! И большая половина из тех, в чьих руках оно находится, считают его рабочим инструментом, способом добычи средств к существованию. Да, разбойничать у нас учатся быстро. Гораздо быстрее, чем зарабатывать.

И в этот момент сзади послышался шум борьбы. Смуглый на секунду отвлекся. Но Профессору этого было достаточно. Концом трости, снизу вверх, он ударил его по руке с зажатым в ней пистолетом. Оружие задралось к потолку, сухо щелкнул выстрел, пуля застряла где-то в перегородке. Мгновенно перехватив трость посередине, Профессор опять нанес удар по руке, но уже тяжелой частью, с набалдашником. Пистолет с глухим стуком упал на пол. По счастью, самопроизвольного выстрела не последовало, а то шальная пуля в узком тамбуре могла бы натворить дел. Все так же держа трость посередине, Войцех Казимирович ударил смуглого набалдашником по лицу. Удар пришелся в лоб, встряска была хорошей, к тому же из рассеченной раны хлынула кровь, заливая ему глаза..Но смуглый оказался крепким парнем и бросился на Профессора, как обезумевший носорог. И напоролся на конец трости, предусмотрительно выставленный Войцехом Казимировичем вперед. Профессор еще сделал подачу, как при игре в бильярд. Кончик его трости попал точь-в-точь в солнечное сплетение. Смуглый подался обратно, хватая широко раскрытым ртом воздух, и чуть не вывалился в открытую дверь.

Пора было заканчивать этот цирк. Опять перехватив трость, Профессор ударил его набалдашником в висок. В четверть силы. Чтобы тот в конце концов успокоился, но не навсегда.

Смуглый ударился о переборку, ноги его заскользили по полу, и он осел вниз. Вот так, батенька! Левой рукой Войцех Казимирович все еще придерживал коробку с результатами своей кропотливой работы за полдня.

Теперь можно позволить себе оглянуться. В другом конце тамбура, привалившись спиной к стенке, скрючился довольно крупный мужчина. Лицо его напоминало свежую отбивную. Спиной к нему стоял высокий, крепко сложенный парень, ехавший в этом вагоне, глаза его лихорадочно блестели. Парень кивнул старику. Вот уж что-что, а на помощь случайных попутчиков Войцех Казимирович не надеялся. Это явление было столь же редким, как и поездка премьер-министра в троллейбусе.

Мужчина сделал попытку подняться. Парень резко развернулся к нему и, безо всяких сантиментов, припечатал ботинком по голове. Здоровяк затих.

Да, решительный паренек! Ничего не скажешь.

- Быстрее, выходим, - бросил он Войцеху Казимировичу, подбирая пистолет, выпавший у смуглолицего.

Они спрыгнули с подножки на платформу. Через секунду двери вагона закрьшись и электричка двинулась дальше. Вокруг было пустынно и тихо.

Профессор с парнем повернулись друг к другу.

- Спасибо вам, - сказал Войцех Казимирович.

- Спасибо, - произнес тот одновременно с ним. Все это вышло довольно комично, но ни один из них не улыбнулся.

- Мне-то за что? - спросил парень. - Если бы не вы - мне конец.

- Ну, зачем же так драматизировать? - Профессор поправил коробку. Обыкновенные грабители. К тому же грабить, скорее всего, собирались не вас, а меня.

Он похлопал по коробке.

- Грабить? - Парень наконец рассмеялся. Смех у него был хороший, но какой-то... странноватый, что ли. Может быть, излишне нервный. - Вы считаете, они хотели нас ограбить? - спросил он, захлебываясь.

- А как считаете вы?

- Ох... ну это... умора. Да-а... - Парень все никак не мог отдышаться, согнувшись пополам и хлопая себя руками по коленям. И вдруг смех с него словно рукой сняло.

- Я считаю, что они хотели убить меня, - спокойно, ледяным тоном произнес он.

Профессор почувствовал, как по его спине побежали мурашки. Вот те на! Ненормальный он, что ли? Ну кто же будет охотиться за человеком в пригородном поезде? Да и кому нужно его убивать, с виду обычного среднестатистического гражданина со средним достатком? Не бизнесмена, не братка, не фээсбэшника (тут Войцех Казимирович на мгновение засомневался - но нет, точно нет), не делового и не фартового. Ох, пахнет, пахнет здесь палатой No 6. То-то поведение у него, мягко говоря, нетипичное.

- Да ну, полно вам, - как можно убедительнее сказал Профессор, - с чего им вас убивать? Так, карманы потрясти, это да.

Парень молча достал пистолет, выпавший у смуглого. "Браунинг", - отметил Профессор про себя. Все так же невозмутимо парень выщелкнул себе в ладонь обойму и продемонстрировал ее Войцеху Казимировичу. Верхний патрон тускло блеснул в свете единственного фонаря, покачивавшегося над их головами.